Certa noite, inquieto e pensativo, o jovem Príncipe de Paus
se levanta de sua frondosa cama. Menino de não mais de dez anos, geralmente
silencioso. Olhos grandes em verde profundo, cabelos lisos castanhos desbotados
e geralmente trajado em cores escuras. Indecifrável. Vestiu o hobby e espiou o
corredor. À muito a mãe, a Rainha de Copas, e a babá deixaram-no para que
dormisse. Fato esse o qual não ocorreu, resultando na sua jornada noturna.
Com um rangido a porta do estábulo abre revelando os pôneis
quietos, mas acordados. A luz suave do céu desperta um homem deitado no feno.
Ao abrir os olhos, dá um pulo e se apreça em fazer uma reverencia.
- Majestade.... O que fazes tão tarde da noite em um lugar
como este? – pronuncia de cabeça abaixada
- Quando o sono foge como um cavalo selvagem, buscamos ao
menos o manso cochilo.
A figura pequena senta-se em um monte de feno próximo, de
frente para o homem. Observa-o imóvel.
- Se não for incomodo, peço-te um favor: conte-me uma
história de dormir.
- Claro vossa Majestade, não há problema algum. – declara
surpreso
Cortês, põe-se a contar a melhor história de ninar que
conseguia pensar. O príncipe, ainda de olhos bem abertos, preta tanta atenção a
ponto de incomodar o homem. Aproveitando uma pausa no pensamento do outro, a
voz infantil se faz ouvir.
- Desculpe-me a audácia de interromper. Acorre que essa
audácia é triste. Não desejo ouvir uma história repleta de problemas fantasiosos
e finais felizes. Desejo uma história que me faça refletir e crescer, mas que
ao mesmo tempo permita a minha mente vagar em sonhos mágicos.
Desafiado, o homem se põe a pensar profundamente e recomeça
a fala torcendo para conseguir alcançar o objetivo.
“ Inocência
Perdida
O céu estava claro, mas dava para vê-lo sem machucar os
olhos, pois as copas barravam parte da luz. Barulho ao fundo, ar calmo, quente.
A mãe insistira para que saísse e brincasse, mas não havia
mais graça. Desde o adoecer desta e a clara percepção do seu estado frágil e
perigosamente perto da passagem, a tristeza e o medo a embalam. Corroendo aos
poucos.
Talvez por isso as borboletas não se aproximem mais. E sem
elas, a floresta não tem cor. A alegria doce de brincar juntas não está nem na
luz, a qual agora somente parece algo necessário.
Levanta-se preocupada. Pobre do pai. Vinha cada vez mais
sério e, quase sempre que estava em casa, mantinha um copo e uma garrafa por
perto. Ele já devia ter chegado.
Quando entra, a cena é a mesma. A gentil empregada já havia
deixado o jantar pronto e o pai comia e bebia.
Pega a bandeja de prata logo após um baixo cumprimento. Sobe
e com um sorriso coloca-a na frente da mãe.
- Obrigada, meu anjo. – disse sorrindo tão calorosamente
quanto no tempo em que cozinhava
Gostava de ficar com ela. Isso a animava e nesse momento
insistia para que descansasse. Ficava lhe fazendo carinho até adormecê-la.
Lá em baixo, o som de vidro quebrando as fez pular. Desceu
tão rapidamente quanto possível para uma humana. O coração com medo palpitando
como um beija flor.
O pai esta quebrando a sala e gritando. Ou chorando em
palavras ferozes talvez. Tentou segurá-lo, acalmá-lo. Em vão, obviamente, pela
condição de criança.
- P... Pare – uma voz fraca sai dos lábios frágeis dela
Pálida e encostada no corrimão, seu esforço para descer e
falar pouco adiantou.
- Não! Foi você que causou isso! Você está fugindo de mim!
Ele empurra a garotinha loira. Caída no chão, vê-o gritar
mais alto ainda e continuar transtornado. A essa altura apenas os móveis próximos
a parede estavam no mesmo lugar.
Furiosa corre até uma pequena estante que parou perto da
lareira. Melhor queimar aquelas bebidas malditas, enquanto a mãe tentava
pará-lo, ainda gentil. Se não podia evitar o agora, que evitasse uma repetição.
Não esperava a
explosão.
Ouviu o pai chamando-a. Chamou por sua mãe. Corre em meio ao
fogo adentrando a sala, mas não via nada. Pânico. Um vislumbre de porta aberta.
E lá fora o ar era fresco. E a casa que um dia fora tão
bela, desaba como se fosse feita de papel.
Assustada, olha em volta. Não havia ninguém. O fogo berrante
se fazia presente na noite como as adagas no peito.
Tristeza é vaga e irritante, mas não era isso que sentia. O
choro que corria nas veias e as lágrimas que molhavam a terra não eram mais de
uma criança. Era como se o corpo quisesse expulsar aquele sentimento, como se
fosse pequeno demais para aguentar o fardo. Fazia-a tremer sem parar. Fazendo-a
encolher-se mais e mais, para que pudesse sumir. Para restarem apenas as
lágrimas que não apagam a chama.
O brilho dourado das borboletas chama seus olhos, cria um
caminho. Uma voz chama ao fundo, macia, serena e forte.
- Venha, pequena boneca de porcelana, criada em redoma de
vidro de inocências. Agora você conhece a dor e o remorso.”
As nuvens cobrem a lua como cortinas cobrem janelas. O contador de histórias não consegue dormir, a viagem foi impactante demais para seu próprio coração. No entanto, o
Príncipe e seus pôneis já iniciam a jornada dos sonhos.
Vocês
já devem ter notado por uma das últimas postagens que em se tratando de análise
de imagens eu gosto um pouquinho de colocar mais de uma ilustração sobre o mesmo tema.
Simplesmente acho que esta atitude ajuda a explorar o tema, portanto temos mais
um pequeno grupo de imagens a seguir.
Na
próxima vemos a Coca-Cola em uma propaganda que me fez perguntar: Quando se tem
grande fama, afirmar ser um clássico só para firmar a ideia, realmente a firma?
Pode parecer óbvia uma resposta afirmativa, mas na verdade não é, pelo menos não
conscientemente. E inconscientemente também não, pois várias marcas já tentaram
usar de afirmações parecidas, porém parece que algumas delas não têm esse poder
todo na palavra não é? Então, é preciso um conjunto de ações e situações para
dar ênfase à palavra.
